Mal parado

Esta madrugada, el sol amaneció sembrando la duda
dejando estelas de recuerdos, vestigios de la luna.
Nada había en la calle, todo en su cabeza aguda
el pasado vuelve otra vez a ganarse la penuria.
Y si todo andaba bien
para él
todo estaba en orden
pero ella
ella vino a mostrarle
todo su desorden.
Esa madrugada, el camino se le volvió estrecho
y su corazón evaporaba el alcohol que llevaba dentro.
Nada había en sus palabras que remendase su argumento
pues otra vez borracho, a olvidar el mismo cuento.
Y si todo parecía bien
para él
todo estaba tranquilo
pero ella
ella vino a contarle
todo su lío.
Una vez mas, se dá vuelta todo
se vuelve al mismo lugar
y lo que sentía lo dejó solo
mal parado al estallar.
Esa madrugada no quería recordar
pero el pasado lo dejó solo
mal parado en el mismo lugar.

Ensueño

Cómo serán las cosas
que fuimos a caer en la codicia!
En esa enfermedad de no tenernos
y desearnos, y volarnos con la brisa.
Y cómo serán las cosas
que iremos a donde no haya prisa!
Apurados, obsoletos, despiadados
como los que tienen que seguir su vida.
Y dónde será el encuentro?
Dónde habrán los sueños?
Y cómo me inspirás
que puedo soltarte un verso con mirarte!
Y en el éter volveré a grabar
lo que teníamos en el desastre.
Y cómo será la verdad
que la mentira al sentimiento hace!
Y cómo siembra el extrañar
que se hace mio, florece y nace.
Y cuándo será el encuentro?
Cuándo habrán nuestros sueños?

Ser

Solo
como si todo fuese un nada,
y de la nada se aprendiera a vivir
tratando de encontrar algo,
para ser?
Ser qué?
El ser es lo que es como aquel
que hace lo que quiere ser.
Y si no se llega a ningún lado,
en las sombras solo hay gritos
y en el sol nacen testigos.
Ser la clave de la vida? El sentido?
Ser qué?
Pero ahí está, la burbuja que nos une,
que nos hace frágiles pero aún volamos.
Este es el mundo y el resto es nada
como si nada fuese todo
y todo es el ser.
El ser de qué?
De lo que somos?
No sé bien, ni tampoco puedo saber
qué es el amor.
Pero hay cosas, pequeñas cosas que uno sabe
y cuando las conecta con otra persona, y los dos lo saben
uno se siente feliz, se siente bien.
Eso es ser?

"Me tengo que ir le dijo" y ella se mostró incierta. Cuando menos lo pensó, sus labios la besaron, y ya estaban despegando juntos en su propia burbuja.

La canción

Superando las expectativas, no hay cosas que se sepan
solo actitudes, pensamientos, creencias
y nada mas, de lo que es nada.
Siempre siendo lo que es de lo que somos
y nada mas que se asombre en la luz
de la imagen viva,
estamos solos.
Somos dos, o tres, o diez, o nada
y la nada es lo que es cuando se jacta
de no ser todo, y no ser palabra.
Se hace canción.
Se repiten verbos, se agasajan sinónimos
se hacen metáforas, se combate con antónimos
pero sigue siendo NADA.
En la tempestad se superan las expectativas
y nada se sabe, todo es incierto, se explica
se intentan actitudes, pensamientos, creencias
y siguen siendo palabras, metáforas.
Pero nace un hombre, una mujer,
nace algo de la nada sin explicación
nacen sueños, sentimientos, placer,
nace algo que se hace canción.

Cosas raras

Son esas cosas raras las que me llevan
las que me hacen hablar, escuchar, discutir
escribir lo que veo, reflejarlo en un poema
por miedo a no ser, a olvidar, a morir.
Son esas cosas raras las que me incitan
a contar anécdotas, historias, la gente
que se hizo grande, pero fue como la vida
una parte mas de este mar ciego y presente.
Son situaciones raras las que me llevan
al áfrica, al sureste mexicano, al caribe,
a conocer y leer sobre todas esas estrellas
que dieron luz, esperanza, sueños y matices.
Son situaciones raras las que me invitan
a respirar y conocer su pasado y presente
a entender por qué han sacrificado sus vidas
en esas las lágrimas que caían en la gente.
Son compromisos raros que me hacen obsecuente
por pensar lo que han hecho, lo que han pensado
y soñar con ser una parte de aquella gente
que en la historia, su respeto se ha ganado.
Son compromisos raros que hacen diferente
y no querer ser parte de esta sociedad obligada
y no desear el pastel de estos inconscientes
y dar honor a la vida, el sacrificio, la palabra.
Son esas cosas raras las que me llevan
a la necesidad de contar esas historias
que por raras, muchos las desechan
y hacen mitos de gente, de estas historias.

A un poeta

No sé cómo llegaste a ser palabra, oración
de las que rompen las reglas de la vida,
o como te hiciste estrofa, rima, o canción
en las que la guitarra sueña, delira.
Sin nada que no decir.
Fuiste y sos, amigo, aquella palabra que grita
esas pequeñas cosas que cuentan la verdad
que piensa, reflexiona, y cita las escribas
de grandes compadres, que vuelan sobre el mar.
Sin nada que mentir.
Caminás tranquilo, sin apresuro u horarios
sin noche, día, tiempo que te incite a volver
porque saber que sos dueño de algo hermano
de todo y nada, de lo que nadie sabe ver.
Sin nada que ocultar.
Hoy te escribo algo, esto que casi se escribe solo
porque compartimos pequeñas cosas, parecidas
porque somos y fuimos estrofa, oración, estorbo
y seremos palabra, de aquellas palabras que gritan.
Sin nada de mas.


A mi compañero de poesias rotas

El medio

Yo sé
no hay futuro, ni lo tendrás
mientras se opongan a intentar cambiar
e intentemos oponernos sin cambiar
jamás.
Ya sé
mi tierra, mi gente, no podrá ver
el país que no merecemos, pero anhelamos tener
y peleamos tan duro, inconscientes
de ser.
Sabrás
lo que quieran que sepas por no pensar
que los medios te mandan, te dicen como actuar
que todo está mal, muy mal
fatal!
Soñá
con que este pueblo algún día despertará
y verá que el tiempo justificó la verdad
que nuestra tierra es nuestra
y de nadie mas.
Pensá
no te quedes quieto sin entender la verdad
que la asesinan, la violan, no la dejan hablar
tocan el clarinete, todos al frente
nos quieren ganar.
Yo no creo lo que creen que debería creer
Yo no tengo vendas, ni dagas, ni mentiras en la sien.
Yo no leo las lecturas del que escribe "bien"
Yo solo canto, sueño, me atajo,
miro al costado, la gente que quiere volver.
Mirá
van actuando de a poco pensando cómo dictar
se disfrazan de "demo" pero américa dice mas,
no uses ese nombre, es insulto
paradoja.
Actúa
no dilates tus palabras ni tires la bondad
no sigas los pasos que dicen debes continuar
hacete persona táctil, coherente,
y seria.
Ya sé
que de a poco las cosas se vuelven a caer
nos están mirando como ellos suelen ver
pero no podrán asustarnos, ni renacer
acá.
Yo no pienso lo que piensan que debo pensar
Yo no tengo cadenas, ni droga, ni me voy a callar
Yo no escucho las palabras de lo que hablan mal
Yo solo siento, me paro, me salgo
miro al costado, y vuelvo a pelear.

Juzgado de los invisibles

Voy a tocar una canción, al lado tuyo hermano
para cada hipócrita, ladrón, corrupto, desalmado.
Voy a sentir tu corazón, cantando trunco en vano
para mostrar la realidad del rock abandonado.
Voy a cantar lo que es sentir, lo que es sufrir, vivir
las cosas que me hacen feliz, y después sonreir.
Hoy mis papás no saben ir a donde quise ir
yo quisiera verlos venir, y mi pasión compartir.
Hay una lágrima en cada entonación,
hay un dolor mio en cada acorde,
hay un sufrimiento eterno en cada suspiro,
y la mentira enmascarada de testigos.
Voy a gritar que el cielo se me iluminó
voy a decir que no hay verdad en la corrupción
voy a juzgar a los que juzgan sin medir
soy invisible, quién me puede sentir?
Voy a cantar con vos, como canté siempre
voy a flamear mi bandera, como lo hice siempre
voy a corear mi bronca, como grité siempre
donde estés, no importa, estaré como siempre.

Enamorados

Yo crecí a fin de siglo, señor
y vi el milenio con otros ojos
conocí injusticias, desahogos,
vi miserias, violencia, y traición.
Yo sufrí lo último y lo nuevo, señor
conozco lo suyo, y lo de el otro,
sé de mentiras, verdades, enojos,
dictaduras, política, y revolución.
Yo admiro a muchos hombres, señor
de los que usted considera estorbo
a los que usted juzgó de locos
por ver la realidad en lo utópico.
Yo estudié la historia, señor
aunque a usted le parezca erróneo,
sé la verdad de pocos
pero yo no pido el perdón.
Yo crecí a fin de siglo, sin las manos atadas
sin mentiras enlazadas,
con el corazón distinto.
Yo soy el nuevo milenio, con cabeza como arma
como balas las palabras,
socialismo en mi cuerpo.
Y perdón si estoy errado, pero creo que el amor
a usted se le olvidó en algún país lejano.
Yo conozco a otro que hasta hoy está aislado
pero allá el odio es malo,
y la igualdad, y la historia, y el amor
van de la mano, enamorados.

Honor y memoria

Hola hermanos, yo no vengo a cantar
mi nombre es Sudamérica
y mi historia yo les vengo a contar
por no ocultar lo que uno piensa.
Hace cinco siglos que me conocen
pero mileños puedo atestigüar
y hablarles de civilizaciones
que ni en sueños podrán imaginar.
El paraíso, el nuevo mundo
el nuevo hogar de usureros
predicadores de lo absurdo
pre-dictadores traicioneros.
Mala palabra fue libertad
mala palabra educación
y ni hablar de la igualdad
o del futuro, o la revolución.
Nuestros próceres cuelgan en retratos
pero su historia no está en el revés
pues aún libertadores, los han callado
por no responder al imperialismo burgués.
Hoy mi América está perdida
y mis hijos no pueden crecer,
les han quitado la tierra, la comida,
los juegos, las ganas de aprender.
De Bolivia quisieron la plata
y Potosí se secó de llover.
De Brasil pidieron el oro
y Centroamérica comenzó a perder.
Esta es nuestra tierra hermano, y sabés una cosa?
Esta historia tiene sus años
Manchados de honor y memoria.
Se acercó un nuevo siglo y las cosas cambiaron
ya no éramos europeos
algo se gestaba en el norte americano
demócratas bucaneros.
Nos dijeron cómo pensar, qué decir
y seguir sus fundamentos
para donde debíamos mirar, criticar
o condenar lo “no correcto”.
El extranjero, el violador
barbudo, insurrecto y ateo
el rebelde, agitador
que criticaban al imperio!
Mala palabra fue popular
mala palabra progresión
y ni hablar de sociedad
memoria, y revolución.
Nuestros próceres son tergiversados
y su historia no se debe conocer
pues aún libertadores, los censuraron
y murieron pobres como aquel y usted.
Hoy se ven las venas abiertas
de mi América Latina,
nos han saqueado el pasado, la tierra
nos criaron en la mentira.
De Venezuela quisieron metales
y de México todo el poder.
En Perú la tierra se abre
y Argentina siempre ha de perder.
Esta es nuestra tierra hermano, y sabés una cosa?
Esta historia tiene sus años
Manchados de honor y memoria.

Para Ernesto, León, José, Fidel, Hugo, Rodolfo, Jorge, Túpac, San Martín, Simón, Francisco, Juana, Sor Juana, y tantísimos otros: Napay pachamama, wan qispichiy

Mi des-ilusión

Cómo podría yo

darte aliento con estas palabras?

Quisiera decirte que las llamas

no te pueden alcanzar aquí.

El poder no podrá con vos

en estas líneas que no confunden

lo que significa el dolor

con la culpa que sufriste.

Yo te entiendo hermano

yo conozco el rockandroll

yo sé lo que es ser humilde

y perder siempre contra el malón.

Yo sé como se intenta

resistir desde la concientización

cuando unos quieren que seas

el payaso que ridiculizó.

Vamos hermano, levantate!

Nadie puede callar nuestro corazón,

porque sabemos que perdiste mas que nadie

y porque conocemos lo que es el amor.

Vamos compañero, levantate!

Que el boliche aún no cerró

y la llama sigue dominada en poderosos

que aún se sorprenden cuando hay otro cromagnon...

y por si fuera poco,

te culpan a vos.

San Bolivariano

Soñaste con una chaqueta

de honor, valentía, perspicacía,

de olas que irrumpían injusticias

y dolores que apacigüaban las aguas

de la infeliz utopía,

de la ciega razón.

Reivindicando la clara escencia

de quienes navegaron estos mares

del sur autóctono en su lucha

de la realidad reciclada

de la ciega existencia.

Popular tu objetivo, tu voz,

tu grito genera conciencia

nos hace recapacitar de la igualdad

de lo como accionar

de como dejar un rastro en este terreno

que tanto tiempo fue arado

por nuestros hermanos

que perdían ante los feudales

ante los kapangas

ante los oligarcas.

Los libertadores de aquí

te rinden homenaje desde el allá

por ser quien lleva las riendas

del futuro que hay que señalar

de la igualdad,

de la evolución,

de la democracia,

de la inteligencia,

de la resistencia,

de SudAmérica...

mayúscula AMÉRICA.

A la deriva

Surcando la explosión de nuestra estructura
y el fuego de su propia perdición.
Sosteniendo lo nos queda de la cordura
las estrofas de lo que el tiempo se llevó.
Do you wanna feel?
Tocame, saboreame
Do you wanna hear?
Relámpagos, huracanes.
Sin creer en el rumbo fijo al que nos revolean
si después de la ronda, el cazador es presa.
Si el sonido no aguarda sigiloso en nuestra espera
y el corazón, sus destrozos, la quimera.
Do you wanna died?
Acercate, observame
Do you wanna stop?
Reventate, acorralate.
Es la violencia a lo indecifrable
y la absolución del libertinaje
la obediencia a los estandartes
el misterio de intentar besarte
como cual seda de tus ojos emane
y observar perplejo el dolor errante,
despertar, dormitarme
y quizás, entenderte en ese instante.

Desde abajo

La desolación, la corriente anonadada, el clima perpetuo de la irrealidad. La razón no convive en la solución, porque es autóctona y de idiosincracias fatuas. No es bicoca ni mucho menos, solo son antecedentes de errores que cuestan la vida, o el razonamiento frío.
Desde abajo uno habita en una atmósfera turbia y gris, sin matices, sin estructuras.
Desde abajo uno ve sin mirar cosas que no están allí, pero que existen.
Desde abajo uno sufre, se golpea, y cae lenta y desorientadamente hacia el infiinto, arremetiéndose en el paso al mismo dolor del que quiso escapar.
Desde abajo, uno muere, pero conociendo la verdad.
Desde abajo uno cae, pero sabiendo que está cayendo.
Desde abajo, uno vé realidades, sufre, y se golpea, pero mantiene los puños fuertes para enfrentarlos, y aunque es seguro que perderá, vive en la voluntad de haber intentado batallar ese abajo del que quiso safar.

Sobrevolando el pasado

Mixtos horizontes, ambiguas resoluciones de la resequedad de mi palpitación. Latidos autóctonos y despiadados que me azotan. Larga tu cucherío a otro lado, zorra.
No convides de tu amargura, no me interesa, no te das cuenta? Es mas de lo mismo, la historia se repite. No me interesa tu cigarro, ni tus escándalos.
Grito, y me sofoco, y me sacudo. El colchón ya no dá para mas, cenil se acurruca en la soledad. Dame la copa, quiero apenarme, quiero llorar.
Es ínutil seguir en la lucha, es idiota seguir pensando en lo que no dá mas. Es la ciénaga del oido, la razón del elixir, la presentación de una efímera cualidad.
No sirve mirar atrás, ni pensar en lo que viene, ni estancarse en el presente. Sólo queda actuar como sin conciencia, como el pajaro que vuela, buscando el horizonte efímero que se pierde en las tantas tardes estúpidas. Sin un fin, sin principio, sin pensar, solo actuar...

Aprender la ignorancia

Adentrarme a la subconciencia vanal, y aventurar aquellas salvajes rutas hacia lo mundano. No hay clamor que me opaque, no hay quien me detenga, a nadie le interesa.
La atracción del pensamiento absurdo me subraya la paralela hegemonía de la realidad. Veo todo, con absoluta perfección, y me deja ciego. La paralisis de mi corazón es abrumadora, ya no quiero mas. Necesito un martillazo certero en la arteria principal, y esperar los dos resultados: morir o revivirlo.
Me vacío en mi propia conciencia, y mis atenta mirada cree sobresalir sobre mi presagio. "No señor, acá no hay tesoro que encontrar, solo muerte en todo lugar. Acá las cosas no existen, sino que subsisten. Acá no reina usted, acá usted es el mendigo de lo que alguna vez fué."
Bastará el silencio para aprender a hablar? En mi soledad imagino, analizo, cuestiono, critico, y busco las palabras para poder dar con la satisfacción.
Alcanzará el sonido para gritar lo que siento? Ya lo he gritado tantas veces a los 4 vientos, que mis cuerdas vocales ya están desgastadas.
Podré buscar y encontrar algo que no sea otra búsqueda? NO.

Percepciones

Luces, ecos, llamados austeros.
Conciencia, veneno, psicodelias y miedos.
El arco se cierra ovalado, y miente de la vida
y especula en su legado.
Se acrecienta la adrenalina,
se pierde el estado.
Cuánto bombea y relampaguea,
se abre en el espacio.
Veni,
es mi pasado,
no temas,
es un regalo.
La ciénaga grita, en el vacío saltamos.
Volemos, el cielo está estrellado.
Somos el cielo si juntos escapamos.
Salgamos al cero!
El futuro es nuestro!
Soñemos el precio!
Imaginemos el premio!
El aura es impaciencia, la violamos.
Sentirnos munición de guerra, estallamos.
Si es nutrida la percepción, cambiamos
al transformarnos en el espacio.
Sorteame, esquivame, dame el néctar
ya sos la flor, mi ilusión, qué mas me condena???
Vacilame una mirada, escupime una palabra
yo solo quiero ser el premio, el cero, el cielo
somos psicodelia, veneno.
Vamos a ese lado,
vamos a ese espacio.
Vamos, qué mas dá?
Abrazame fuerte, nos vamos a estrellar.

DOLOR

Día a día me voy dando cuenta
Oscilando entre mis miedos y mis penas,
Largas horas meceré mi angustia
Oprimiendo mis alegrías oscuras
Reconociendo un DOLOR a cuestas.

Mundo de barro

Es difícil escuchar el alma entre estos tantos gritos de desesperación. Nubes inmersas en depresión testifican que mis razones obvia, no lo son tanto. Se cae, y luego se levanta, pero después me vuelvo a caer?
La presión de encontrarme vencido alguna vez, inhibe todas mis cualidades quizás mas autóctonas y verosímiles. Me distraen del problema en otro problema, me persigo, me acobacho en mis dudas. Y si nada cambia, como podrá mejorar? Es algo inicuamente desastrozo, imperfecto, y a la vez es parte de esta vida.
Cuando entrego mi alma, parece que todo está bien, parece incluso que estos ríos rápidos se calmasen de repente, y todo estuviera en orden, pero la mentira está a la vuelta, esperándome con su catarata mas superficial y vanal que uno pueda conocer. Es ahi donde mi alma deja de ser mi alma, y pasa a ser la víctima favorita del dolor. Una y otra, y otra vez como dando a entender que es mi pasatiempo mas divertido, encerrándome en mis angustias, en mis pasados, en el ahora, y un quizás en el futuro.
Es tan corta la vida y tan largo el dolor, tan largo el camino a la felicidad, asi como es tan largo el paso hacia la muerte, porque quizás éstos tres sean lo mismo.
Las fuerzas ya no me responden, ya mis brazos no encuentran un refugio, ya mis ojos no quieren abrirse al ver tanta inmundicia e injusticias en un mundo donde la naturaleza nos entregó el mas perfecto equilibrio, pero lo destruimos.
La variedad de pensamientos conlleva pésames ilógicos y extrovertidos a la vez, por el simple hecho de no ver las cosas de igual manera, el ser humano crea disturbios sin solución, pero qué pasa cuando hay códigos morales y éticos que son "base" y totalmente no relativos? Qué pasa con esas cosas de las cuales no importa el "punto de vista" sino la moral principal y fundamental del ser humano? Nos cagamos...
Asi es el humano, una esponja que absorbe todo, pero sin devolver nada. No solo no queremos soltarnos de lo que tenemos, sino que queremos mas. Hasta cuándo vá a aguantar esta farsa??? Hasta qué punto deberá llegar el mundo para que esto cambie???
Hasta dónde llegaré yo para encontrar la felicidad??? Hasta el fin del mundo...
Las cadenas atraviesan mis venas y tironean hacia abajo, dejándome alejar de esta insoluble realidad estúpida. Las palabras que me rodean son esas cadenas, las cadenas de la amargura, del desaliento, quizás hasta de la verdad.
Y como voy a sobrevivir al presente si no puedo pensar en un futuro para refugiarme y atacar?? Cómo voy a planear un ataque a la moral abusiva de este mundo capitalista, si no tengo una trinchera donde aguantar??? No se puede, si no logro obtener la felicidad.
Algo que durante años he reclamado, no llega. Cómo puede ser??? Acaso tantas mentiras llevo en el bolsillo??? No lo creo. Acaso tantos despecios y desintereses por los demás me aquejan en las noches???Puedo asegurar que no. Pero esta vida es tan impredecible e ignorante, que siempre le toca lo que no merece a quién no le interesa, y le cuesta sudar sangre por florecer a quienes se rompen el culo por obtener algo, siquiera, de lo que este mundo regala.
Asi es que esta noche, nuevamente, me sorprende desnudo como lobo solitario, perdido en un bosque ajeno, a plena luz de la luna que tan radiante devela su escondite, para ser presa de la lujuria y la marginación.
Algún tendré que despedirme de todo, de la luna y el sol, de la tierra y el mar, para llegar a ese lugar que no existe, pero que posee la única verdad que esta vida me puede regalar: no habrá dolor.

Historia de un ángel

El ángel se arrodilló a mi costado
para saborear tu figura crepuscular
en un mundo de ideas y presagios,
en la cima sin tamaño ni lugar.
Y mas allá de estas simples palabras
el ave, entre las sombras resurgirá
para darle forma de estela gastada
en el manantial de nuestra realidad.
A beber de la cuna de la vida
abastecernos por la inseguridad
mirarnos fijamente a los ojos
en nuestras almas vamos a estallar.
Sin camino hacia ningun lado
izquierda o derecha, no importa el lugar
encarar el cielo con desmanes hermosos
mi ángel,
esta vida nos vamos a regalar.

Una

Hay quienes quitan el aliento,
quienes no te dejan respirar,
quienes te vuelven adicto,
quienes te hacen vacilar,
quienes generan pudor
pero también estás vos
que no dejás pensar.
Hay quienes te enamoran,
quienes te enloquecen,
quienes te deleitan,
quienes te apasionan,
quienes te dan vida
pero también está tu risa
que acaricia mi corazón.
Hay quienes te abandonan,
quienes te destruyen,
quienes te marginan,
quienes te ignoran,
quienes te mienten,
pero también lo que tu sientes
y lo que me mata en cada estrofa.

Comandante de estrellas

Tus ojos dispararon mi destino
Encontrarme dentro de lo perdido
Seguir tu rabia a la injusticia
Y resonar bajo mi corazón y su ruido.
Tanto trazaste en mi vida con tu hilo
Que hoy el sentido tiene sentido
Y basarme en tus enseñanzas
Hicieron de mi, cierto individuo.
Y como puedo agradecerte
Que hayas estado ahí conmigo?
Yo sin conocerte y vos corriendo
Por mi futuro tanto peligro.
Habrá alguna vez en el mundo
Tal corazón como el de tu estilo?
Habrá alguna vez algún cambio
En la moral, los códigos, y su delirio?
Tu estrella pintó en mi sien
El manto con el que cubro la pena
De que se manda a hacer, inauditos,
Ellos están trastabillando tus ideas.
La enfermedad quisiste curar
De la sociedad a la que diste pelea
Por no ser tan solo uno mas
Y hacerte parte de cada epopeya.
Con qué palabras hoy cubriremos
El tiempo que nos ha dejado sin vos?
Te echaron del presente
Porque tu enseñanza levantaba la voz.
Con qué salida nos encontraremos
Si el monstruo, las puertas nos cerró?
Y hoy estamos tan solos,
Solo con tu sonrisa, tu estrella
Y lo que la injusticia se llevó.

What a lonely time

Cuero apretado para enlistar un corazón
palabras de aliento, hambre, desesperación
la bandera, el arte, tu voz y la mejor flor.
Semillas de odio, rencor, y transmisión
gritos desolados, pasiones abruptas, temor
un abrazo, un pañuelo, cómplices del dolor.
Esa estatua que llevabas, la poesía y el rock
esas puertas que nos mostraste, incitación
cruzaste las barreras de la lucha y la percepción.
Hoy está la imagen viva, vagabundo, sos vos
lo que el tiempo no cura cuando el tiempo pasó
y la vejez vinagrera, lo de ayer no reflejó.
Mas que un sol intercalando noches, creció
un paso por la vida, la desencia, la frustración
y el cáliz de la angustia, la ciega perfección.
Sumo una y otra vez, repertorios sin canción
sin sentimientos ni estrofas, ni mi ni do
sin lentes para el asco, sin lentes para el sol.

Camino bloqueado

La belleza del desconcierto
y la sorpresa del pretexto
la búsqueda de un amuleto
la sonrisa, la tristeza, el cielo.
Y mas allá del encierro
en palabras, el tiempo sumerjo
encontrar ayuda en el miedo
y regocijo, existencialismo, y lamentos.
Cuándo no hay nada que decir, cómo se dice?
Y cuándo solo queda morir, cómo se vive?
Y si no hay preguntas, voy a encontrar solución?
Y si la respuesta es nula, habrá una canción?
Rimando sujetos al azar
contemplando el fuego en el mar
y estallando como quien osa mirar
la belleza, la simpleza, un lagrimal.
El camino se empieza a estrechar
el silencio me hace gritar
y solo ver, sentir, escuchar
tus ojos, tu corazón, tu llorar.
Cuándo solo te queda sufrir, cómo se vuelve a creer?
Y cuándo volver es casi huir, cómo me puedo perder?
Y si no hay final del rumbo, a donde encararé?
Y si pensar me vuelve a fallar, sobreviviré?

Quizás y tal veces

Quizás la salida opacaba el reflejo
y elegí entrar en tus aposentos
para canalizar en tus labios, el intento
y catartizar la sinceridad y el momento.
Voy a soldar este amor
a la plancha del destino,
y gritar suavemente,
cuánto te siento, en el oido.
Tal vez la verdad estaba en tus ojos
y escogí acercarme, encontrarnos solos
para sustentar lo que anhelé, ansioso
de encontrar esta dicha, a mi modo.
Voy a martillar esta pasión
al roble del sentimiento
y crecer en el instante
abrazado a tus cielos.
Y si no hay un tiempo preciso
tampoco habrá un tiempo fortuito,
porque del momento, somos fugitivos,
porque para este amor, fuimos elegidos....

Ciclo del adiós

Imagina una medida
para justificar su vida
y calcina la partida
simulando la corrida.
No margina ni por perdida,
la existencia de una vida
donde el día se maquina
en estrellas y utopías.
Se mutila en su agonía
y cuando la ruta se achica
se vuelve tan relativa
como la ironía,
o la lejanía y su cercanía,
y no caminan las mentiras
y las verdades se suicidan.
No hay mas guarida
que tu propia ciclotimia,
no hay otra salida
que la misma despedida.

Mi esdrújulo amor

Mirando como la fiera y esdrújula señal
se pierde en un vacío donde pienso estallar
asi fallece mi tiempo y lo demás
es efímero mi amor.

Si el cielo pudiese hablarte
y al mirarnos gritarnos lo de siempre
sería eterna nuestra canción,
pero es utópico mi amor.

Subamos
si acá no hay nubes infladas
ni pasiones degastadas.

Sintiendo en lo profundo la esdrújula señal
me pierdo en un vacío, comienzo a estallar,
y a pesar del engaño, vos no estás
es el final, mi amor.

Autodestrucción

Penosa vocación de autodestruirme
es la canción mas fatal de la cual supe existirme
me amoldeo a mi, y eso me hace mal, lo sé
pero si soy el problema, quién curara este mal?
si podía ver el cielo, porque no está mas?
es asi la vida? y por qué debo vivirla?
me someto a mi, una y otra vez
soy un error natural que no se puede ver
bajo y bajo, caigo y caigo, y no me levanto
asi soy yo, este es mi fracaso
y aunque siempre parezca inmune
esta es mi penosa vocación de autodestruirme

Poema errante

Con la tinta al aire
el tiempo no transita,
se sumerge errante
su postura idealista.
Sometiendo cielos
a quemarse en sus cabales
despeinando sueños
con las manos de estandarte.
Y soltar al viento
lo que el pecho remendace
haciéndose caricia
en el oido perpetuante,
segregando su vida
por las farolas cegantes
consiguiendo exclamarse,
empugnarse,
confesarse,
a su poetiza, su musa,
su poema errante.

La imagen

Cuando perdió la magia
las palomas ya no sonaron
los vientos se perpetuaron
y todas las luces se opacan.
Es en esa mirada
en arrecifes que descansaron
en océanos que reventaron
y los cielos que nos aplastan.
Si no hay nada para observar
el mundo puede ser una pantalla
ser lo que hay que informar
a un precio que no se paga.

Idiosincracia

Siglos intérpretes transmisores de la codicia humana
desdichas, destrucción, deshaciendo lo que nos pasa
salibando el alma, destellando el alba
perpetuando los sueños que imaginamos en la cama.
es el mañana la solución del presente?
o mirar el pasado y aprender a hacernos mas fuertes?
ya no encuentro el sentido de seguir peleando lo inútil
ni la elocuencia de descifrar las pistas que destruyen
esas gangrenas inocuas, putrefactas, insolubles,
que desatan la fiera de ojos negros y azules.
las agujas siguen segundeando en mis venas
dejando el ratro para continuar la epopeya.
salvemonos de la tortura!!!
escapemonos de esta locura!!!
hagamos un mundo parejo,
ideológico, perfecto
desafiemos a los dioses,
los capangas, los ineptos
y construyamos la vida, el renacer
defendamos la semilla para florecer
y demostrar al mundo
que antes de vivir arrodillados
preferimos morir de pie

Palabras

La ciénaga a la que me ausento
no es mas que el súplico veneno
de la muerte mas austera
que tala el árbol de mis venas
y me explota en su encierro.
La suerte ya es efímera
se pasa de un momento de la vida
y otra la misma presa
que se rie de mis penas
me carcome en mi huida.
Es la rivalidad de mis faltas
la que hace de la vida la hazaña
de querer pasarme por arriba
sin importarle lo que yo pida
aunque sea algo que no se marca.
El despertar del sentido
aparenta y trae consigo
la verdad del vencedor
que sosiega la exclamación
de un pueblo de vencidos.
Sólo ser un individuo
mas allá de los inicuos
donde el sol renace siempre
la esperanza del mas fuerte,
el mas sensible, el compromiso.

Utopía

Rematando la carencia perpetua
de la sintaxis entre alma y vida
no se encuentra lógica o ciencia
ni irracionalidad o mentira
donde no hay castillos de arena.
Son los sueños y las utopías
quienes mueven el perdón o la pena
por caminos que sonreían
cuando la luna se reflejara
en el manantial de estrellas.
Cuando lo real se hace imposible
y lo posible es inalcanzable
hay un paso mas que subsiste
en el juego de los ensambles
que te mueve por encontrarte.